Vástago soy de la escogida gente
que pudo, con sus voces de martirio,
robarte en oro y en carmín y en lirio
en la red de neófito indigente.

Hijo soy del Anáhuac; en mi frente
consumida en la lumbre del delirio,
arde nostálgico y muriendo el cirio
que te obliga a piedad, Virgen clemente.

Hay negrura en mis cumbres, hay espinas,
y no hay vuelos de gloria; posa en ellas,
Madre, tus ojos que al amor destinas.

Al cantar de suspiros y querellas
respóndanme tus rosas purpurinas
poniendo en mi alma tus facciones bellas.